Натонский закат

Когда не сидится дома.. Когда садишься в седло.. Когда мерные волны ветра и встречных огней в лицо. Когда шуршание покрышек на заглушенном, тихом ходу говорит о том, что ты на месте...

Натон. Пристань. Пластиковые столики и разноцветные лампочки над лотками торговцев съестным. Ароматы арбузов, манго и лимонного сорго, пад тая и роти (кто был тут вечером, поймёт).

Уже отчалили ночные суда и снуют редкие летучие мышки, падающие из под крыш прибрежных домов и взмывающие зигзагами в сумерки. Рыбацкие лодки режут янтарный штиль.

Неспеша идем нас край пирса, туда где ничто, кроме старого рыбачка, хлюпающего блесной в полумраке где то на нижних балках, не отвлекает от медленного танца красок.

Шейк в стакане приятно морозит руку и тают манговые льдинки на губах. Маленький джинджер ловит мотыльков у лампы. Садимся на тёплый камень набережной, свесив ноги.

Театр начинается...